Inenarrável

Imbicto leitor,

Hoje, nem dormi direito. Deitei-me tarde e mal a pensar e a repensar, não na solução, mas na forma irremediável a que chegou o nosso FC Porto. Quem o colocou no patamar cimeiro está, hoje, a trazê-lo de volta às raízes, mas sem a carga identitária que ainda era o que nos caracterizava. A nossa direcção é uma merda, neste momento; os nossos adeptos são a pior merda que pode haver, por entre os clubes grandes, mas em o impacto de outros maiores; ainda a História… esse retorno que nos traz de volta aos cinquentas, sessentas e setentas, ostensiva no roubo e declaradamente hostil sem que nada se faça, ou diga.

Simplesmente inenarrável. Estou inconsolável…

A Dragões Diário de hoje deixou-me ainda mais inquieto. Repare-se… Afinal, sempre é possível falar sobre aquilo que aconteceu horas antes. Houvesse dúvidas sobre o automatismo e a “hora de fecho”, esta última farpada surge no momento “adequado”. Mas porquê adequado com aspas? Porque ser adequado para o momento de lançamento de uma espécie de órgão de comunicação oficial do clube emissor de notícias, não pode, em tempo algum – como já tantas e tantas vezes disse – substituir a primeira pessoa (a direcção). E depois, o peso da acusação não pode, nunca, recair sobre laços familiares, trivialidades, ou estados de espírito, como aconteceu, nesta última. Isto é muito mau, mesmo, até porque o contraditório badalhoco vem com os telhados de vidro que por ali há – os tais que, esses sim, devem ser evitados, em vez de eventuais rabos presos desconhecidos.

Enfim… Ainda agora comecei e nem sei o que mais dizer. Foi tanta, tanta coisa. Foi a catarse!!! Foi o canto de mil e uma sereias. Foi tudo e foi nada.

O jogo

Curiosamente, foi bem conseguido em termos exibicionais, na primeira parte. Depois de uma entrada em falso e de um erro amador que se evita cometer nos infantis aquando de uma saída de bola, a equipa foi ultrapassando a ansiedade e lá começou a carburar. E bem, muito bem.

Grande caudal ofensivo, trocas de bola rápidas, jogo largo, com linhas próximas e sem esquecer o miolo; variações de velocidade e posse! A tal posse que ontem muitos confundiram com tempos recentemente passados, talvez devido a demasiado trauma. Mas houve um problema: não havia golos. Embora marcado, uma vez mais, de bola parada com Layún ao barulho, não houve mais aproveitamento de tanta avalanche ofensiva. E isto, sim, é particularmente grave, em especial com falhanços que fazem lembrar o de Capucho frente ao Schalke do “Ganda Neuer”.

A segunda parte chegou, o FC Porto transformou-se para pior e começou, aos poucos a tornar-se desvairado, sem razão e sem objectividade. Houve mais desespero do que cabeça e depois, entrou Peseiro em acção, não por tirar André André, mas Brahimi. E, pior, por colocar opções cuja alternativa não existe, em mais uma consequência de tomadas de decisão da SAD nos mercados, incompreensíveis. O plantel é curto e mediano, tal como com Fonseca, idos daqui valores cujo contributo não correspondia à fama ou ao potencial.

Quer-se talento, mas também é bom que cá venham com ideias de jogar e não de expor-se na montrado “Blue Light District”.

O Arouca, essa equipa do caralho

Sim, o Lito é um treinador do caralho. E o Arouca, por arrastamento, tem uma equipa do caralho, com um guarda-redes do caralho e com uma lata do caralho para dizerem que dominaram o jogo todo.

Mas é isto, estão a ver? Esta falta de respeito. Esta petulanciazinha de quinta de quem vem cá para meter nojo e, com o decorrer da primeira parte, não levar dez e ainda sair daqui a gozar connosco porque foi duas vezes à baliza e marcou – numa por mérito (em conjunto com demérito da nossa defesa), noutra por tosquice militante –  e sai com três pontos, após oitenta e cinco minutos de anti-jogo puro, duro e consentido.

Ontem, foi chocante assistir às simulações vergonhosas de lesão, de toques supostos cujo movimento de ar é suficiente para ganir e de nojice pura de um guarda-redes do qual não me atrevo a dizer o nome, mas de quem passei a ter uma raiva indescritível suplantada apenas pela do soprador com camisola de cor fofa.

“Dominámos todos os momentos do jogo” – foi com este brinde que o Sr. Lito nos brindou, a fazer um esforço descomunal para não se rir na cara de todos, porque foi como um puto irritante, fino e mimado a quem tudo foi permitido e desculpado. Um episódio recorrente, até porque tudo isto me fez lembrar aquele sr. de Paços…

Soprar é para todos

Estamos no Carnaval, mas o brilho do apito brasuca não parece ter afectado muito o sr. de camisola fofa…

Faltinhas, anti-jogo, período de descontos descabido… Enfim.

Ontem, tudo foi permitido ao guarda-redes dessa grande potência futebolística. Tudo! Ele era simulações de lesão; ele era cansaço; ele era deitar-se na relva porque estava cansado, ou a pensar em como iria voltar a rebolar. Tudo. Tudo vergonhosamente permitido.

Depois, o momento do jogo: André André está em posição regularíssima aquando do momento do passe, antes da assistência para golo, onde também não havia fora-de-jogo. É chocante perceber que estávamos por cima, ainda num momento em que a equipa estava a jogar razoavelmente, mas já sem os atributos da primeira parte.

Entradas sarrafeiras? Ó, deixa andar… Faltinhas com o vento é que não…

Simplesmente indescritível, coroando a actuação extraordinária com seis minutos que fariam corar o Paixão.

Destaques também os houve…

André André, Layún e o incontornável Danilo. Três grandes, enormes exibições e demonstrações de dedicação ou de profissionalismo – se for cedo dizer portismo, para alguns -, mas a primeira definição basta. E veremos, daqui a pouco, porque é que digo isto…

Danilo estava com problemas musculares desde uma entrada sarrafeira,  ainda nos primeiros vinte minutos de jogo. Estava em vias de não poder deslocar-se lá abaixo por causa dos amarelos (não me refiro à cor do equipamento de alguns árbitros, mas podia…). Mesmo assim, deu, deu a dar e nunca pareceu cansado. Levou a equipa às costas o jogo todo, mas por vezes as costas de um só gajo não chegam para tanta carga e tanto peso morto acumulado.

André André teve da sair. Não havia hipótese. Estava com limitações físicas, tem sido submetido a alta rotação em muitos jogos seguidos. É sempre um exemplo a quem a braçadeira faz o sentido que perdeu e que não mais esta instituição chamada FC Porto quis dar-lhe: a do peso do amor e da dedicação, mas, acima de tudo, do EXEMPLO.

Layún, acabado de chegar, faz mais pelo Porto do que gajos que cá estão há quase uma década. É incrível. Um rendimento impressionante e uma dedicação e compromisso inabaláveis. Ah… e não estava a jogar na sua posição mais confortável…

Cambada de imprestáveis

Sim, vocês, adeptos de merda. Não valeis nada. Nada. Nada. Falo dos milhares de imbecis sempre prontos a desgraçar o ego de um jogador de elite. Aposto até o “Renalde” sairia daqui a chorar.

Vocês têm a noção do que têm feito ao “vosso” clube? Têm a noção de que estão a tornar-se na desculpa perfeita para a incompetência? Têm a noção de que estão a tornar-se na desculpa óptima para o roubo descarado, desviando atenções? Têm a noção do que é ser assobiado logo no primeiro quarto-de-hora por errar dois passes seguidos porque têm alguém de ponta?

Para o adepto portista é um problema não pegar de estaca. Ou pegas logo, ou ´tás fodido. Aqui não há lugar, mais, ao crescimento, ou adaptação. Aqui é chegar e fazer, como se tivessem sido ensinados e, depois, apertam com o gajo se não fizer o que deve, imediatamente – nessa forma pidesca de actuar, como se fosse uma gaja frustrada com a própria vida que passa a vida a dizer mal do homem e dos filhos, não às amigas, mas em praça pública.

Façam-me um favor… Vão pró caralho! Vocês e o vosso cartão de sócio que só serve para entrar no Dragão (não para votar) e meter nojo, ou então como compra ostensiva de um elemento ornamental que vos atribui estatuto e, por conseguinte, o direito a fazerem o que querem sem que vos chamem à atenção. Fiquem em casa, comprem camisolas e entradas no museu e deixem os lugares vazios. A equipa jogará melhor, com toda a certeza e os jogadores começarão a ir daqui com outras recordações que não as de um clube incompreensível e sem lógica, nesse suporte da pipoca, em que ver um jogo, para vós, deve ser como ir ao ginásio mandar umas cacetadas num saco de areia – mas isso aleija as mãozinhas, não é…?

E no meio disto tudo, safam-se dois tipos de portista que lá vão: os calados, ou introvertidos, que sofrem por dentro, ou com o amigo/ família que levam; e as claques. Sim, esses tipos tantas vezes conotados com a violência e com actos pouco racionais estão ali, sempre.

O Dragão tornou-se num lugar estranho. Muito estranho. Muito frio. Temente para nós e desejado por outros, para expurgar males antigos.

Em noventa minutos, só se ouvem as claques. E quando se calam, eis um silêncio sepulcral, frio, acompanhado por uma ou outra carvalhada.

Francamente, estás a mais. Repensa o teu lugar aqui, do nosso lado, porque ser Portista não é, de todo, o que fazes, desde o primeiro assobio que mandas ao Herrera, ou à tosquice militante do Maicon.

Por falar em Maicon…

Agora é moda as senhoras, companheiras (ou o que lhes queiram chamar…) dos jogadores mandarem bitaites. As companheiras, os papás, os empresários exploradores… Enfim. Mas se até a mulher do presidente fala para dizer asneiras e não se passa nada, ora que fique estipulado o precedente e a “bontadinha”.

Nem sequer me vou dar ao trabalho de falar na srª Roque. Vou é dar-me ao trabalho de lhe aconselhar fazer uma revisão aos manuais de Português do primeiro ciclo (com, ou sem acordo ortográfico, porque a gramática é igual) e a entender que o que disse é grave, pois deixa insinuações acerca do profissionalismo da equipa médica do FCP (a instituição que lhe permite ter uma vida desafogada por interposta pessoa), uma das mais reputadas do mundo desportivo.

E já estamos a começar pelo fim. Tudo, porque o Sr Roque decidiu perder a memória e o tino e achar que está a jogar num solteiros vs. casados, em que te chateias com a prima e coiso…

Filho, acabou. Não sei o que é que vão fazer contigo, mas não pode ser coisa boa, mesmo tendo em conta a mudança de paradigma directivo.

Vamos lá ver se entendes uma coisa… Já não se trata, sequer, de jogares no FC Porto. Já não se trata, sequer, de apresentares no teu braço esse pedaço elástico esvaziado de significância. Trata-se, isso sim, de fazeres o que te compete: jogar à bola – ser profissional. Tens um contrato, mal ou bem, cumpres. E se estavas a cumprir mal, cabe ao teu superior retirar-te da função; não a ti. E assim, perdeste a razão toda, tal como quem por justa causa viola conteúdos legais livremente estipulados pelas partes (de um contrato, claro…).

Sabes, fizeste-me lembrar aquela família de benfiquistas em Guimarães, no ano passado, da qual já ninguém se lembra… O agente até pode ter ouvido águias e lagartos, mas nunca, em tempo algum, pode subtrair-se à sua função, agravada pela obrigação do intangível da braçadeira da PSP, do seu posto hierárquico e dos seus anos de dedicação.

Ninguém, nunca, poderá colocar em causa o teu portismo. Mas todos, sempre, poderão colocar em causa o teu profissionalismo, por muito que te tenhas esforçado a recuperar dessa lesão que a tua esposa diz que não ta curaram. Resolveste juntar ambas e o resultado não poderá ser outro que não aquele que imaginarás, infelizmnete.

Noutros tempos, enviaram o Jorge Costa de correio expresso para Inglaterra depois daquela atitude e de uma braçadeira pelo ar que, na altura, tinha outro valor (é dos mercados, ´tás a ver?). Contigo não sei, mas lamento que tenhas escolhido esta via.

Calculo que seja muito mau. Muito, muito mau, dar tudo e não poder mais, especialmente quando se assume portismo. É duro – até para mim, como leste acima – levar com aquela gente, mas a verdade é que tens duas obrigações e não podes colocar a tua equipa numa posição delicada durante dois minutos, a perder, só porque deste o TILT.

Resumindo, lamento. Lamento que tenham feito do FC Porto um projecto de criança de Rousseau: nascendo boa, influenciando-se com as tentações da sociedade e decaindo na sua condição humana.

Imbicto abraço